Hanno fatto bene i napoletani a intitolare lo stadio San Paolo a Diego Armando Maradona?
La prima risposta che viene spontanea è che solo in un paradiso abitato da diavoli, come scrisse Benedetto Croce, poteva accadere una cosa del genere. Perché, in fondo, due calci dati a un pallone non hanno mai cambiato davvero la vita di nessuno — se non a livello emozionale, come un bicchiere di vino di troppo che fa dimenticare per un momento la fatica di vivere.
È risaputo che il calcio è la distrazione di massa per eccellenza, erede moderno delle corse con le bighe e degli spettacoli gladiatori. E ciò che hanno fatto i napoletani, popolo passionale e latino per vocazione, somiglia a un gesto dell’antica Roma: come se allora avessero intitolato il Colosseo a un gladiatore famoso.
È un atto simbolico che rivela più la pancia che la mente, più il bisogno di sognare che la volontà di comprendere.
Napoli, città di contrasti eterni, è sempre stata tenuta a bada con le tre F: feste, farina e forca. Questa intitolazione ne è, in un certo senso, la prosecuzione: l’elevazione di un idolo popolare a santo laico, un rito collettivo che consola ma non eleva.
Invece di ricordare chi ha reso Napoli grande nella scienza, nell’arte o nella cultura, si è preferito celebrare chi l’ha fatta gioire per novanta minuti alla volta.
Eppure, se guardiamo con onestà al vuoto di riferimenti e di speranze dei popoli latini, sempre alla ricerca di surrogati consolatori, possiamo anche comprenderlo. Maradona, con tutti i suoi eccessi, ha incarnato il riscatto del povero, l’orgoglio del Sud dimenticato, il miracolo del talento che sfida il potere.
In fondo, il tifoso è come l’amico che gioisce quando tu vinci una battaglia: solo che, a Napoli, quell’amico è diventato un intero popolo.
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